Los tres fantasmas del escritor
Por @Joaquin_Pereira Estaba de pie frente al ventanal de mi apartamento, el sol se ocultaba por detrás del cerro que oxigena la loca ciudad de Caracas. Es 24 de diciembre y todos se preparan para celebrar la Navidad. Seguramente mi vecina de abajo estará recibiendo invitados, lástima que por el cáncer esta sea su última Nochebuena. Abro los vidrios corredizos y me dispongo a lanzarme para acabar de una vez con esta maldita vida. A mis espaldas escucho una gesticulación de desaprobación, “uhm, uhm”. Me pregunto si los suicidas comienzan a delirar justo antes de matarse. Volteo y veo hacia donde proviene ese sonido, en la esquina de la sala donde está mi biblioteca y un diván que usaba para leer hasta que decidí morir. Acostado en el diván está un hombre alto, canoso y barbudo. Lo reconozco de inmediato, es mi escritor favorito Ernest Hemingway. Ya es definitivo, estoy delirando. Me dice que lanzarme no es la solución a mi angustia, que él lo sabe por experiencia porque cometi
